o delírio

A moça morena agora mistura seus dedos com os seus cabelos úmidos, revolve- lhe as ideias com movimentos suaves. Ele pega-lhe no braço, desfia seus dedos por aqueles dedos finos. A palma é macia. Junto da unha um pouco áspero. Encosta a boca no seu dorso e vai passando-a por todos os caminhos, minuciosamente, os olhos muito abertos na escuridão. A mão procura fugir. Ele a retém. Ela fica. O pulso. Fino e tenro, faz tic-tic-tic. É uma pombinha que ele aprisionou. A pombinha está assustada e seu coração faz tic-tic-tic.
- Este é um momento? Pergunta em voz bem alta. Não, já não é mais. E este? Já agora também não. Só se tem o momento que vem. O presente já é passado. Estire os cadáveres dos momentos mortos em cima da cama. Cubra-os com um lençol alvo, ponha-os num caixão de menino. Eles morreram crianças ainda, sem pecado. Eu quero momentos adultos!... Moça, aproxime-se, eu quero lhe confiar um segredo: moça, que é que eu faço? Me ajude, que minha terra está murchando... Depois o que vai ser de minha luz?
O quarto está tão escuro. Onde a Virgem-Mãe que a tia meteu-lhe na mala, antes da partida? Onde está? Sente a princípio alguma coisa movendo-se junto dele. Então na sua boca enxuta dois lábios frescos pousam de leve, depois com mais firmeza. Agora seus olhos já não queimam. Agora suas têmporas deixam de latejar porque duas borboletas úmidas pairam sobre elas. Voam em seguida.
Ele se sente bem, com muito, muito sono...
- Moça...
Adormece.

de O Delírio (A Bela e a Fera, 1941)
Clarice

Travesseiro de Outono

Meu mundo laranja, marrom, dourado. Minha grama fosca, opaca, minha brisa veraneia que ainda não se foi. Aquele frio matinal, aquele Sol todo amarelo-pastel que cavalga implícito e sem graça até sumir – meu frio de fada, meu potro pastel, ambos meus, todos meus. Meu quintal de casa grande, grande e ainda mais vasto dentro de mim: era varanda, campo, arbustos, floresta de bambuzais; meu pátio vivo. Meus dias de Outono, minhas folhas de ouro levantadas do chão por um vento infantil.

Outono é o tempo dentro do suspiro entre o adormecer do cisne e o despertar da coruja, que se reúnem e se confinam numa mesma fronha, mesma cama de outono, meu travesseiro de plumas. E enquanto a cabeça pesa no macio da almofada e durante o sono do cisne e antes da coruja acordar, ele vem e me visita, dá-me um beijo e mil afagos que guardam meu sono, minha noite, meu outono. No dia seguinte o potro Sol é quase um corcel d’ouro, e a fada brisa, gelada rainha. O ar é todo denso e carinhoso, e seria colorido se não preferisse ser todo amarelo. Eu me faço correr pelo campo enquanto da varanda ele me observa, e corro e pulo com a leveza das folhas de outono que aprenderam a flutuar, e realizo que minha alegria tem o tamanho do brilho que os olhos dele tiverem, e vice-versa.

Nunca fui cisne, nunca fui coruja; jamais fui pássaro algum. Mas quando ele corria da varanda e atravessava o gramado ao meu encontro – quando me encontrava e me erguia do chão, braços envolvendo minha cintura como laços de cetim, mãos leves e o peito acomodando minhas costas, confortável como o corpo das corujas e dos cisnes parece ser – eu voava e era fantástico tal qual o bote de uma única coruja, tal qual cem cisnes povoando um lago em branco-pérola. Era como se ele fosse um travesseiro feito de ventos e, eu, leve como uma pilha de folhas que se espalha e se expande pelo ar em risadas, enquanto rodopiava e transformava todo meu mundo naquilo que meu mundo realmente era: um borrão multicolorido, dono de todo tom laranja, marrom, dourado; bambuzal, casa grande, quintal; corujeio, arenso, meu riso sem freio e o silêncio do sorriso dele ao pé da minha orelha, eternizado no abraço, no giro, no borrão de cores.

Nem em coruja nem em cisne; eu fazia minhas asas e alçava voo nos braços do homem que me assistira quebrando a casca do ovo e me ensinara a voar. Nele aprendi a tomar os céus mesmo depois que caíssem as folhas e que o mundo (meu mundo) caísse num azul-cinzento sem cura. Pois azul é a cor que segue a queda das folhas secas e a morte da brisa; e, do ocaso dos ventos, nasce o Inverno.

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Começou como um desafio de produzir algo baseado em algum dos filhotes da Leila. Escolhido, tornou-se quase que involuntariamente uma singela homenagem a uma nativa dos Outonos e amante das folhas secas...
É a primeira vez que vejo uma coincidência que não é uma coincidência de todo.
Enfim, ei-lo(a).
Vou arranjar uma máquina de escrever.

Quincas Borba, cão

Não lhe lembra nunca a possibilidade de um pontapé ou de um tabefe. Tem o sentimento da confiança, e muito curta a memória das pancadas. Ao contrário, os afagos ficam-lhe impressos e fixos, por mais distraídos que sejam. Gosta de ser amado. Contenta-se de crer que o é.

Machado de Assis em Quincas Borba

transição

A criatura deixou as sombras assim que a criança sentou-se na cama e largou os cobertores que apertava contra o peito um minuto atrás.
"Você deveria estar com medo. Muito medo.", o monstro sibilou com sua voz gargântica, que mesmo no mais baixo dos volumes fazia o coração da criança bater mais rápido, como tremem as portas de uma casa mal-construída quando na rua passa um caminhão. E falava baixo, de fato, pois não queria acordar quem dormia nos quartos vizinhos: para que suas noites fossem satisfatórias só precisava se comportar tal qual um ladrão sorrateiro e assaltar suas vítimas sem que fosse percebido. Assim, aproximou-se mais um pouco dos pés da cama e concluiu: "Mas não está."
"Não estou mais."
"Mas deveria."
"Não mesmo. Olha só, sequer faz sentido." A criança se arrumou na cama, sentando para um dos lados e deixando o outro vazio, amassado. Deu leves tapinhas no espaço livre que deixara e o monstro se aproximou, correndo nas pernas curtas e sentando-se na cama num pulo só. Era comportado e não fazia peso contra os lençóis.
"Não faço?", rugiu baixo.
"Não faz. Você come sorrisos. Foi isso que me contaram. Mas você não colhe sorrisos de alguém que está assustado."
"Você conhece todos os sorrisos?"
"... não."
"Então não sabe que pessoas assustadas também sorriem."
"Eu sei, mas esses não são gostosos. São sorrisos desesperados e insanos. Não são gostosos."
"E os sorrisos de alívio, depois do desespero e do susto?"
"... talvez --"
"--são os melhores. Saborosos mesmo."
O bicho sorriu com vontade. Mil e um dentes pontiagudos se exibiam pra criança com certo sadismo e vontade, definitivamente vontade. A criança se assustou.
"... mas você não terá esses de mim. Não estou com medo."
"Nem um pouco?", engoliu o sorriso em seco, o monstro.
"... nem um pouco.", a criança concluiu. O monstro emburrou-se e pôs-se a encarar a parede vazia perto da cama. Aliviada, a criança suspirou com esforço, pois não é todo dia que se precisa esconder o alívio de um monstro sentado bem ao seu lado.
Por causa disso houve muito tempo até que alguém falasse alguma coisa, e foi o monstro que, infantilmente indignado, cruzou os braços e julgou, agora com a atenção no teto mas sem olhar a criança diretamente.
"Você me enganou!"
"Enganei."
"Por quê fez isso?"
"Se eu te dissesse que estava com medo, você ia esperar um sorriso de alívio. E eu não ia dar um desses."
"Por quê não?"
"Porque eu não sorrio. Sorriria até por ter te enganado, pela sua reação boba; mas eu não sorrio."
Parecia verdade. Até a criatura tinha sorrido durante aquela conversa, mas não a criança. Faltava-lhe algo que o monstro seria incapaz de identificar; não era especialista, era só um bicho que gostava de comer sorrisos. Só isso.
"É?"
"É. Sabe como, um dia você faz um monte de coisas erradas; tudo com pressa, sem vontade, cheio de ambições e vazio de idéias para alcançá-las."
"Você é uma criança, fazer errado é normal."
"Quê? Por onde você anda? O mundo não é mais assim. Esperam mais da gente."
"Hm.", e abaixou a cabeça, ligeiramente chateado. A criança explicava as coisas e às vezes olhava as janelas fechadas, com as mãos juntas sobre o colo. Os polegares se moviam como se não tivessem muita opção.
"Hoje se sorri por muito pouco. Com pressa, sem vontade, o mundo pede um sorriso e as pessoas não recusam. Sorriem de qualquer jeito, com pressa, sem vontade, e o mundo fica satisfeito. Aí o mundo descobre e tudo cai por terra."
"Estes são sorrisos de mentira. Conheço."
"Já comeu algum deles?"
A criança estava mais incisiva que antes; encarou o monstro com curiosidade, enquanto este se encolheu entre os ombros e fingiu observar as ranhuras do lençol.
"Um ou outro. Dá vontade de nunca mais comer de novo.", e não podia esconder o assombro e o incômodo para com o assunto.
Ouviu-se o som do peito de uma criança a encher e soltar em seguida, e a respiração perdurou, carregando a resposta pelo espaço vazio do quarto.
"É. Nunca mais."

Cinco Tampinhas

Tudo silencia
é manhã e nasce o Sol:
Alma regozija.

*

os dois discutiram noite adentro, madrugada, madrugada, madrugada, parecia que jamais encontrariam vencedor, até que Ele levantou, disse "cansei" e tirou o sol de trás das montanhas.
o Outro ficou quieto e observou o nascer do sol sentado perto do mar, cavou buracos que enchiam de água sempre que subia a maré, então ele esvaziava o buraco e o oceano voltava a encher e ele esvaziava o buraco e o oceano voltava a encher e ele esvaziava o buraco e o oceano voltava a encher.
absorveu então a aurora e ficou quietinho, e depois os dois se olharam nos olhos e o Outro meteu as mãos cheias de areia e água no bolso do macacão e disse "toma aqui as cinco tampinhas" entregando o prêmio a Ele e definindo por fim o vencedor da aposta.
depois disso, a pedidos, Ele passou a erguer o sol todas as manhãs como se a vida dependesse daquilo.

Zé Eduardo Martin Roquetti

Na Língua dos Melros

A selva está gelada hoje como em todo começo de inverno e as folhas estão quase que inteiramente cobertas por pingos d’água, que surgem pela manhã. Está frio. Aprumo as plumas enquanto os pequenos acordam, já piando alto como se a fome os tivesse açoitado durante todo o sono. Pio com eles. Hoje será difícil alimentá-los. O frio mais intenso que nunca os acordara cedo demais, e, sem uma mãe para acalmá-los e aquecê-los, não poderei deixar o ninho. Mas devo. Mas preciso.
Mas não se calam, os pequeninos. Os três nasceram Pretos, como eu; a quarta, única Castanha, não quebrou o ovo. E não se calam. Piam alto, piam forte, piam fome. Eu silencio. Olho à volta, disfarço, acreditando que todos entenderiam se eu quebrasse as regras uma vez apenas; uma vez ou outra, talvez, mas saberiam meus motivos. Saberiam que é começo do inverno e que acordamos cedo demais, saberiam que o Jaguar tomou a mãe Castanha e que não se pode deixar um ninho sem cuidados. Saberiam que eu não tinha escolha. A grande Mãe sabe dessas coisas, e nenhum filho padece sob elas. Por isso modifico o procedimento. Entôo a canção, a primeira do dia, pois hoje o Melro cantará três vezes. Não é a canção da Manhã, que se canta depois do desjejum e que se saúda a luz da aurora. É a canção da Noite, na qual concordamos com a treva que o crepúsculo traz e restamos em silêncio. Nós Melros conhecemos muitas canções.
Grave e lenta a melodia, reconfortante, submissa. Quer queiram, quer não, toda a selva deve ouvi-la agora, pois é dela que minha cria precisa. E todos ouvem. Quem já amanhecera se assombra, mas adormece mesmo sob o frio. Quem se ativara ergue os olhos e estranha, imaginando um aviso, e não dorme mais, agora em alerta como se fosse noite, mesmo. Afinal, também as aranhas e morcegos se acordam com minha canção, mas não abrem os olhos, pois a luz lhes aflige. Os pios cessam. Dormem os pequenos, novamente, e em dois ou três vôos tenho folhas secas para cobrir o ninho até minha volta.
A selva questiona-me quando vôo. Seria noite agora?, qual razão leva o Melro a cantar a noite em dia frio como hoje?, mas entendem, no fundo, sei que entendem, pois meu vôo é agitado e atento ao chão, ao amarelo das bananas, ao rubro dos formigueiros, ao cromado dos besouros, e assim eu vôo, eu mergulho e pouso e viro a laranja co’a fenda para cima, pois caiu-se com baque à noite e abriu-se com a queda tal qual os olhos abrem com a manhã, e cutuco com o bico e está boa e saudável, e não me privo de bicá-la para mim, e está fresca ainda e está madura e menos azeda que nas estações anteriores. E me acalmo. Sabia que a Mãe compreenderia. Aceito a oferta, coleto as bagas pensando em cada um de meus três filhotes, e tomo altura batendo asas com pressa e sem presságios.
O retorno é valoroso e tão reconfortante quanto o silêncio da fome. Ninguém acusa, ninguém pergunta, ninguém duvida. Sabem que o Melro não busca comida à noite, e eu encontrara agora e voltava ao ninho. Sabem que não é noite, mas duvidam do dia, enquanto os mais astutos aguardam, já sem confusão, e observam. Dá-se logo minha chegada, estou afoito. Acordo-os, eles voltam a piar depois de pouco, mas desta vez sentem o aroma cítrico do meu bico e de minhas penas e pedem pelo que eu trouxera. Alegro-me, e, mais de uma vez, bico a bico dou-lhes bagas, e bico a bico escuto satisfação e silencia a fome.
No silêncio da fome inflo-me e tomo voz segura, toda selva aquieta-se como se de repente prendesse a respiração. Soa a canção da manhã, rítmica, de gradativo calor e abrangência incontestável. Os feixes de luz passam, então, a invadir a selva, e as outras canções a surgir, convictas da manhã que anunciam. Termino minha canção, olho à volta. Os que amanhecem com o som agora compreendem, apesar de já saberem, e eu sei que sabiam, e os de olhar mais aguçado confirmam suas pequeninas teses e os predadores e demônios da noite aprofundam o sono; e minha prole se ergue vívida do ninho ao mundo, pois é manhã.
Tem-se um dia inteiro até que a noite exija uma nova canção; tem-se um dia inteiro até então.

Zé Eduardo Martin Roquetti

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Pois a língua dos Melros não possui escrita e nem é compreensível à maioria dos leitores. Por isso o Português.
Abraços.

Conto Mal-Feito da Vida Mal-Gasta

Eram tantas notas que seus olhos brilharam e sua boca abriu-se com languidez; não por ganância ou por ter algum tipo de desejo perante ao dinheiro, mas sim pelo fato daquela reunião multicolorida ser uma tangível representação de sua força de vontade. Pelos últimos dois anos ele havia economizado um tanto a cada mês, pensando na chegada deste dia de hoje, quando seus desejos seriam realizados - finalmente. Todos aqueles programas sacrificados por serem monetariamente custosos, todos lançamentos que não comprara por serem caros demais e tudo, em geral, que deixara de fazer em função daquela economia - valeria a pena, muito em breve. "Tudo valeria", pensava, enquanto dobrava cuidadosamente o bolinho de dinheiro e colocava com o mesmo cuidado em um bolso da jeans.
Já vestido e preparado como deveria, saiu de casa, não sem antes encarar a própria imagem sorridente ao espelho. Sorriso esperançoso, ansioso, acompanhando os olhos arregalados e contentes dos mesmos sentimentos. Os passos apressados atravessariam sua casa e alcançariam a rua, para, de modo tímido e desajeitado, caminharem o homem pela calçada até seu destino. O caminho mostrava-se distorcido aos olhos alegres, que buscavam em cada canto alguém que pudesse presenciar seu feito, alguém que viesse parabenizá-lo por ter finalmente chegado ali, por estar prestes a conseguir o que queria. Mas ninguém veio. As pessoas iam e vinham, muito poucas ao fim da tarde, sem nem ao menos notar o afoito rapaz que buscava a todos com seus olhos. Mal sabiam eles, os outros - era isso que ele pensava; mal sabiam eles que era seu aniversário de dezoito anos, e que sua vida encontraria sentido muito em breve. Que dois anos de sacrifício resumir-se iam em breve, quando finalmente... quando finalmente... Bem, finalmente.
Ele mesmo não aguentava mais esses finalmentes. O coração pulava como nunca antes, de tão ansioso que estava, à medida que ia chegando ao seu destino. Vislumbrou a construção que tomava parte do quarteirão, cercada por muros altos e rosados, com pinturas chamativas à mostra. O portão era grande e alto, e já se fazia aberto àquela hora, encaminhando quem quisesse entrar por um corredor também alto que dobrava-se em um ângulo que não permitia que transeuntes vissem o que quer que houvesse dentro daquele lugar. Numa grande placa e bem iluminada com neons, ao topo de um mastro negro, lia-se "BOITE - NIGHT CLUB" e o nome em francês da tal empresa. Os olhos dele brilhavam mais que o neon.
Entrou a pé, mesmo, pelo corredor, passando por diversas mulheres (ou diversos projetos de) pseudo-vestidas, que o encaravam cheias de escárnio no olhar. Algumas puxavam seus cigarros, outras coçavam-se e boa parte delas comentava algo com a companheira puta mais próxima. O corredor dava diretamente a um pequeno estacionamento feito cabines para carros, e, desse espaço mais aberto, ia-se diretamente a um prédio bem pequeno, onde estavam os quartos e o balcão principal; e da entrada até então, a ansiedade o consumia por dentro.
Passado o último sacrifício, ele encarou a mulher atrás do balcão. Mulher já madura, que envelhecia lentamente; algumas rugas, junto do olhar muito experiente e sob um bom peso de maquiagem. Trocaram olhares, ele e aquela antiga prostituta. E foram olhares significativos. Ela ergueu uma sobrancelha, ele ergueu as duas, e do bolso, o montinho de dinheiro foi direto ao balcão. Os olhos dela desceram ao dinheiro, as mãos contaram-no, e, depois de checar a quantia, ela voltou a encará-lo com pouca credibilidade. Mas, com um olhar em resposta, ele consentiu, e ela demonstrou-se mais surpresa ainda, logo sumindo-se por trás de uma cortina além do balcão. Ele ficou esperando, o corpo ansioso. O tempo compensara, pois, salva de descrições quaisquer além da seguinte, surgia por detrás da cortina a puta mais bela da região, que contornara o balcão e tomara-o pelas mãos, guiando-o pelas escadas até o andar de cima, onde entrariam em um quarto e deitar-se-iam na cama.
- Oi... Olha, meu nome é... - ele sorria tanto, tão descordenadamente, que mal conseguia falar. Ela não respondia nada, e a face, embora bela, não expressava emoção nenhuma enquanto começava a fazer aquilo que tinha sido paga para fazer.
- ... q-q... q-qual é... ei... ai... qual o seu nome?! - tentou novamente o rapaz; seria sua última tentativa naquela noite, pois não ousaria interrompê-la naquilo que tão bem fazia.
É, o famosíssimo momento chegara. A tal da Hora H. Tudo pelo que ele esperava estava ali, a realizar-se naquele instante. E assim foi feito, até que de maneira diversificada e bastante rápida, mas como nunca antes ele havia feito. Pois bem, não fizera nada disso antes; não sentira nada disso antes, nenhuma das incríveis sensações que envolvem o ato o haviam marcado anteriormente, e talvez jamais marcassem-no novamente daquela forma. Foi incrível, sensacional, único. E, como tudo que é bom, acabou.
Ainda enquanto deitados, ele buscou a mão e o olhar dela. Ela esquivou-se, sentando e começando a se vestir. O rapaz, agora crente de ser homem de verdade, insistiu, ajoelhando-se sobre a cama, logo atrás da mulher, e tentou massageá-la com as mãos. Mas ela tornou a se desvencilhar, levantando, saindo do alcance dele.
- Ei, seria legal se... sei lá... a gente marcasse algo... não é?
A resposta veio num olhar, por cima do ombro, enquanto ela vestia as sandálias, e depois, quando ela bufava e negava com a cabeça, incrédula com o que ouvia. Apressou a arrumação, por isso, e logo apertaria os passos para sair daquele quarto e deixar ali o homem com quem acabara de fazer sexo - seu cliente por algumas horas.
- Ei... mas... mas... você já vai?! - era a vez dele de ficar incrédulo, e também de não receber resposta alguma, novamente - Foi... foi muito bom, viu!, obrigado! Até logo! - foi falando, enquanto ela deixava para trás um último olhar; cheio de desprezo - ... eu te ligo...!
Ainda sobre a cama, as únicas e últimas palavras foram dele mesmo, cheias de uma esperança que acabara de morrer. Encarou a porta por onde a mulher acabara de sair. Os lençóis, o próprio corpo.
Caiu deitado na cama. As mãos cobriram os olhos para amparar o choro.

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É o seguinte: qualquer semelhança com qualquer realidade não passa de mera semelhança.
Ponto.

Abraços.

Um Com o Mundo, O que Unge e Unifica

Mas ao que se passou o tempo, a chuva tornou-se um incômodo. Não havia nada mais a ser purificado, mas a água insistia em retirar-lhe mais um pouco de alma. Insistia com cada vez mais fúria e mais violência, até que o homem no topo do mundo fechou os olhos e abraçou seu próprio corpo, buscando proteção maior.
Não parecia temer seu suposto destino, no entanto. Desejava apenas que a dor a lhe acometer fosse mais suave, mas isso não era possível. As gotas em formato de agulha faziam-lhe feridas profundas no que ele conhecia por sua Alma, e ali se alojavam, fazendo com que cada movimento fosse mais um motivo para a agonia vir à tona. Já outras gotas, demonstrando piedade, tocavam-lhe suavemente a face e imitavam lágrimas. Sabiam que o homem que sofria com a tempestade não iria chorar, e fizeram-se, em existência efêmera, parte do homem, servindo-lhe como a emoção que tardava a sair.
Aquilo o acalmou, como lágrimas têm a capacidade de acalmar a quem chora. Soltou-se do próprio corpo. Abriu mais uma vez os olhos e encarou a tempestade sobre sua cabeça, e por um momento sentiu-se maior que ela; mais forte que ela. Mais capaz que ela. As vinhas deram-lhe a força que ele precisava, e os vaga-lumes lhe conseguiram tempo, sabe-se lá como. E ele reuniu o pouco ar seco que havia à sua volta, para encher os pulmões de revolta, até que o próprio corpo se tornasse combativo e quisesse devolver ao mundo aquele ar irado. E quando devolveu, foi em forma de grito, em volume tão alto quanto aquele pico havia de ser. Deu-se o grito, e de imediato, tudo brilhou - uma seta branco-azulado cortou os céus exatamente por sobre o pico, em um zigue-zague de perfeição e incontestável e velocidade assombrosa, cruzando o caminho da nuvem ao homem sem impedimento algum, até atingi-lo.
Aquele choque de forças dantescas foi suficiente para que o mundo inteiro soubesse o que acontecia. A Terra tremera a ponto de surgirem fendas, inúmeras, para engolir florestas e cortar cadeias montanhosas ao meio. O grito de revolta fez-se ouvir por todo universo. Mas o trovão precedeu o raio, e o raio silenciou a voz do homem que era um com a Natureza - como haveria de ser.
Enquanto as vinhas, ainda envolvendo o corpo, carregavam-no com calma para baixo, os vaga-lumes seguiam, em cortejo, ao que o pico se desfazia em pó à medida que a chuva parava de açoiteá-lo.
O corpo inerte repousou sobre a ruína que um dia fora o maior pico de todos - agora reduzida ao pó.
As vinhas tornaram-se a pureza do homem, e cobriram-no por completo - ali cresceriam, e brotariam flores e árvores.
A chuva agora afinava-se e gradativamente tornava-se brisa - molhava o corpo como se o beijasse.
A tempestade, a maior e mais terrível de todas, durara uma noite - e agora dava lugar ao alvorecer, que continha o coração do ser que sucumbira com a bênção do Sol.
Silenciou-se tudo. A Terra respirou, e todas as brisas moveram-se para dentro dela. E ao soltar o ar, o mundo recebeu calmaria e violência, ventinhos e furacões. O Sol encarou o planeta nos olhos. As estrelas piscaram, mais uma vez. A vida cresceu.
E o Campeão do Universo - aquele Um Com o Mundo - voltou ao pó de onde viera.

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Parte 1 - Um Com o Mundo, Ar da Vida
Parte 2 - Um Com o Mundo, O que Lava a Alma

Um Com o Mundo, O que Lava a Alma

Eis que o Sol se pôs.
E a noite tomou o espaço do céu e da terra, e o lusco-fusco não fez objeção. Os vaga-lumes acenderam como haveria de ser, e todos que estavam presentes naquela região trataram de voar até o alto do pico, numerosos, desenhando círculos em volta do ser que respirara a brisa vespertina.
O tal não mais encarava o horizonte. Sua face erguida ao céu, os olhos vidrados nas estrelas, infinitas, dispostas no céu como um salpicado de prata, ouro, bronze, cobalto. Todas elas brilhavam de maneira única, como se dispusessem de uma complexa personalidade, como se cada piscada à Terra significasse algo maior que simples explosões e reações químicas. E ele sabia que significava muito mais que isso, e só por saber disso, já sabia mais do que qualquer cientista que imaginou ter compreendido as estrelas. As estrelas, então - todas juntas -, piscaram para ele, deixando o céu completamente escuro por um instante único. Os vaga-lumes brilharam como nunca, naquele momento onde eram as únicas luzes do mundo inteiro; como pequeninas estrelas esverdeadas, iluminaram o homem, o pico, e toda floresta em volta - e todos agradeceram em silêncio. O brilho esverdeado iluminou o sorriso sutil do homem que compreendia as estrelas, e então todo céu foi salpicado novamente com aquelas lamparinas maravilhosas. Mas o brilho repentino da volta das estrelas jamais ofuscara aquela luz que residia no olhar do homem, ou na traseira dos vaga-lumes. Então ele piscou para elas.
Provou da brisa noturna ao inflar e desinflar o peito novamente, e junto do ar, que de longe vinha agraciar o homem que conquistava os céus, vieram majestosas nuvens negras como jamais antes visto. Cavalgavam com honra e maestria pela penumbra do céu pontilhado, até cobrir completamente as estrelas dispostas no vácuo do vasto universo.
Não desviou o olhar do céu. Não ajeitou-se, não quis descer do pico para proteger-se da tempestade iminente, não temia raios ou ventanias. Os vaga-lumes mantiveram-se, os ramos e vinhas subiam cada vez mais, e agora enrolavam-se pelo corpo do homem que desafiava a tempestade, envolvendo pernas, tronco e ombros - suas pontas encaravam os céus, esperando o que vinha dali.
Encarou as nuvens colossais com serenidade. Ergueu os braços, oferecendo as mãos nuas aos céus - as nuvens rugiram, e toda Terra tremeu com isso. Mil leões de fumaça e energia vociferavam, das nuvens, para o homem, e ele não tremia. No momento em que abaixou as mãos, desenhando arcos com cada uma das duas, a chuva caiu. E atingiu o solo com velocidade, e banhou o picocom incontáveis gotículas de água pura. O homem que banhava-se na chuva abriu a boca, fechou os olhos - deixou-se sentir cada gota agulhar o corpo, até que não restasse corpo seco em existência. O vento passou a soprar com força, comandando a cortina de água para inundar o ar em todas as direções.
Era quase um tufão, que fazia com que torrentes de água girassem e atingissem o homem, mas ele jamais se movimentava, sobre aquele pico. Mantinha-se alto. Abraçado às vinhas, rodeado pelos vaga-lumes insistentes, ele jamais cairia. Seu mundo o banhava com o que havia de melhor; a mesma água que desmanchara a pedra e a transformara em areia, envolvia-o em ferozes gotículas. Purificavam-no.

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Parte 1 - Um Com o Mundo, Ar da Vida

Goles de Inspiração:

O Vira (Secos e Molhados)

Um Com o Mundo, Ar da Vida

Não fora difícil chegar onde ele estava.
Os seres humanos comuns considerariam sua travessia lendária. Mitológica. Impossível. Desprovida de qualquer credibilidade. Mas ele não acreditava nisso - afinal, havia conseguido facilmente escalar aquele pico rochoso, alcançando o topo do Mundo. Não, não fora difícil. Fora tão simples quanto qualquer outra coisa que já fizera em toda sua vida, ainda que todas essas coisas fossem alvo da parca fé do Homem, por serem desafios consideráveis. Mas ele não achava nada difícil, não encontrava nada que lhe fosse complicado. As coisas davam certo, sempre deram e sempre seguiram o caminho que ele desejava para si; só se desvirtuava desta rotina quando o Homem implicava e criava complicações desnecessárias, e, em boa parte das vezes, inexistentes. Aí sim haviam problemas (por mais que de natureza e fins bastante contestáveis).
Inventam problemas. Para escalar o pico, definiram - por algum misterioso motivo - que seus membros eram insuficientes para concluir satisfatoriamente uma subida; assim, criaram ferramentas. Picaretas e pinos para ferir a pedra, cordas para enlaçar a montanha e enforcá-la quando houvesse alguma queda. Mas ele não precisara de nada disso. As mãos nuas alcançavam as saliências no pico, que, de alguma maneira, eram moldadas com perfeição para apoiar mãos e pés. Saliências confortáveis e entrâncias cujo espaço parecia perfeitamente desenhado para que coubessem seus pés, sem problemas. Até a gravidade parecia invertida erroneamente, como um mero engano; ao invés de trazê-lo para baixo, o atraía de maneira suave ao pico que escalava, e assim parecia que a própria montanha ajudava-o a dar as passadas em sua acidentada superfície vertical.
Dificuldade? Nenhuma. O sorriso, jamais desistente, embelezava o semblante e dava vida a qualquer dia frio. Assim ele atingiu o topo do pico, o topo do Mundo. Com os dentes ao mundo e com a vida correndo por cada simples célula de seu corpo.
Lá em cima manteve a postura. Não se cabia mais que meio homem em pé, na curta superfície que dava ao pico um ar de um palco num mastro, e não haveria equilíbrio se não houvesse fé no tal; mas lá estava ele, como se fosse o topo ele mesmo, completando o pico, em pé, sem oscilar. Os dois pés juntos e os braços pensos aos lados do corpo.
O pôr-do-Sol iluminava sua fronte com um alaranjado distinto. As nuvens coloriam-se em milhares de espectros, entre o laranja da réstia solar e um violeta anunciador da penumbra; e nesta divisão ele também se encontrava; assim como iluminavam-se os raríssimos e maravilhados galhos e raízes, que o acompanharam por toda escalada, o seguiram furtiva e calmamente, e agora terminavam a subida, por perto de seus pés, com as pontas voltadas ao homem em aparente observação.
Ali, então, ele aguardou um tempo, sem tirar os olhos do Sol ou sequer piscar, o que impressionaria muitos. A impressão, na verdade, era que o reflexo que o Sol fazia em seus olhos era diferente do que se enxergava como Sol-comum; seus olhos brilhavam com um brilho sem projeção, que se guardava de dentro, que se guardava de onde vinha.
Seus olhos fecharam-se à medida que os braços passaram a erguer-se, e o peito encheu durante este movimento sutil. Seu corpo estava respirando. Não, não como um qualquer pelas narinas; a brisa vespertina, desejosa para com as criaturas que viriam ao lusco-fusco, dirigia-se a ele para alimentar os pulmões de cada célula com seu ar agradável. De todas as direções, os ventos calmos se manifestaram - de todas as direções, todos os ventos atingiram-no como uma carícia. Por todos os lados ele respirava cada única brisa que lhe envolvia naquela espécie de travesseiro de ventos. E quando seu peito inflou até o máximo, e quando seus braços quase se esticavam à altura dos ombros, e quando sua face carecia de espaço para suportar tamanho sorriso, ele desinflou. Usou da mesma calma com a qual havia inspirado todo aquele ar, e soltou-o de volta, dispondo do mesmo carinho que os ventos lhe haviam feito. E cada brisa saiu por onde entrara, em rodopios graciosos e suaves, que balançavam desde a copa das florestas abaixo até as mínimias folhas, folículos e insetos, numa dança divertida e estonteante.

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Goles de Inspiração:

One With the World (Gamma Ray)
Heart of the Sunrise (Yes)
A Pillow of Winds (Pink Floyd)